O catador de conchas

O catator de conchas

Possui um oceano

Em sua aresta

Carrega há anos

Afetos que não escapuliram pela fresta

Devoto leva sua cesta

É um conhecedor do amor

De suas bestas

A cada concha

Um pedacinho de Deus

Ressoa a música amar

Poeta Vadio

O frio climático e interpessoal fazem-me calientar na poesia. Ando cantolando versos, brincando em refrões, aquelas coisas que poeta vadio gosta de fazer. 

Este poema, por exemplo, nasceu d'uma discussão com meu amigo poeta Fernando e com amigo-músico-poeta-repentista Luiz Fernando Buba. O último citado, passou um site curioso, tal de 'poeta vadio' http://www.poetavadio.com/ que é um dicionário de rimas. De primeiro, fui contra, os vocábulos e as linhas de poesia o escritor sempre tem que levar ao punho, mas depois percebi que a rima é importante para dar musicalidade ao texto, harmonia e leveza.

 Foi então que nasceu o poema. 

Sou apenas um poeta

(Vadio)

Que jogo as palavras

No jogo de improvisar

E de tanto dizer que te amo

E de tanto sofrer em te amar

Minto que que sinto

E brinco de amar,

Num frio de sorrir

No calor de louvar

Sou o poeta vadio

Que mando as cartas

(de azar)

Escritor cigano

Que escuto o amor gritando

Poeta vadio

Que num beijo

Prova como é bom amar à meretriz

Com sussurros e poemas de arrepio

Este poema bebe e diz

Poeta vadio

Sambe toró em chafariz

Repita a fio

E seja este Poeta vadio.

Divida externa

Parem com o consumo!

não se esgotem!

não comam!

não bebam!

não amem!

não consumam!

não fumem!

não escutem!

minha gente, não transem

Não olhem a televisão

Não vivam,

Não enxerguem em vocês monstros

Com dentes grandes e afiados,

Loucos por vísceras e coca-cola.

Não passe a língua nos dedos sujos

Nem espere a migalhas do amor alheio

Embebeda-se com o sumo forte

Sangue fino de suas veias.

Juros inflacionará os corações solitários,

Fará nosso dinheiro suado valer menos

Não teremos mais para limpar nossas bundas

Encher nossos nariz de sonhos

Saciar nossa falta de si mesmos

Prometam ao bispo,

A puta da esquina, que não terão nosso dízimo

Diga ao governo que o produto interno bruto será fumado

E nossos pulmões serão apenas árvores velhas e sem raízes.

Não consumam.