Ela perguntaria. Você perguntaria? Não sei. Ela pergunta que vai chover.
Eu titubeei, e ele responderia numa outra pergunta. Ele responde numa outra pergunta, quiça?
Ela conhece o tempo como ninguém, como se comporta o vento, como a lua mostra seu franco, como o mar exibe seu vestido.
Você diria que iria chover, mas ela sabe que não vai chover, a pergunta era uma pedra que espera o mar a banhar todos os dias, um espinho atravessado na garganta, a concha desgarrada do molusco ou apenas uma pergunta sendo pergunta.
Eu sei que não. Ela responde que acha que não chove.
Ele responde se chover que seque meu coração que está no varal.
Ela não ri, ele riria, ela chora, você só olha, sem saber o que fazer e eu olho a onda que insiste em vestir a pedra que faz sua reza beira-mar.
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